Víspera

Es difícil escribir lo que sabes

cuando otro músculo tiene más fuerza que tus dedos.
Por eso los utilizas para otras cosas,

como acariciar todos estos momentos irrepetibles.

Lo prometo

Cuenta los días. Los pálpitos que faltan para dejar de sentir que el mundo te pertenece. Como ocurre desde hace tropecientos mil billones de minutos. Suma las chispas. Esas que los que menos te recuerdan saltan mientras tú creces. Y contigo aumentan las ilusiones. Tus sentimientos. Ensúciate los zapatos, las princesitas saben andar en alpargatas y pintarse rímel. Cuenta las miradas que le faltan a tu historia para que lata tu pecho izquierdo. Regresa a tu casa, que siempre tendrá ama, dueña de llaves, musa de noche. Para que descanses tus oídos, para que cierres tu vida en sueños. Para que puedas darte cuenta de que nunca una cuna significó tanto para este reino. Que hoy es tuyo. Que mañana, nuestro.

Felices veinte, Cris

Se deja llevar

Porque el momento borracho se puede terminar enamorando. Y en un instante es incapaz de escribir lo que siente, de ponerle letra a la música de aquella canción inventada a las 4.00 a.m. de un domingo. De la mañana a la noche le abrazan. Le soplan cosas al oído. Por el sonido de sus teclas, de la banda sonora de Celine Dion, para que su móvil ahorre en saldo y su voz hipoteque tonterías. Conoce a Ilusión García, mezclada con 'sobrau' de apellidos irlandeses. Que se sienta y piensa. Y deja que pase, que el tiempo le siga y le diga. Le diga a Shakespeare cómo se cuentan las grandes historias. Mientras yendo de copiloto descubre palabras del vascuence. Y deja que le conquiste el amarillo que le acaria cinco veces por semana. Se deja. Es incapaz de escribir lo que siente. Pero no importa. Apuesta. Con él, el pichichi del partido.

"Chuta, chuta que ganamos"